A Alma Oculta das Coxilhas

As coxilhas das terras do sul

Por trás das suaves colinas que ondulam o horizonte gaúcho, repousa um mundo onde a história e o mistério se entrelaçam. Conheça as coxilhas — cenário de batalhas, berço de lendas e, dizem alguns, morada do lobisomem.

O Mar que Virou Terra

As coxilhas do Rio Grande do Sul não são apenas uma paisagem pitoresca. Quem já se deparou com esses relevos suavemente ondulados sabe que há algo de ancestral nelas. Sob a luz do pôr do sol, com o vento assobiando entre os capins e o som solitário de um quero-quero ao longe, o cenário é quase sagrado. É como se aquelas colinas respirassem lentamente, lembrando que estiveram ali muito antes da história escrita.

Desde tempos imemoriais, essas formações naturais marcam o território sulino como um mar imóvel de terra e vento. Os campos parecem se mover, como ondas congeladas no tempo, guardando segredos que escapam às palavras. O que são, afinal, essas coxilhas? E por que continuam a inspirar temor e reverência, mesmo em tempos modernos?

Para entender as coxilhas, é preciso olhar para trás — muito para trás. Milhões de anos atrás, onde hoje pastam cavalos crioulos e ecoam milongas ao cair da tarde, havia um oceano. A movimentação das placas tectônicas, a erosão do vento e da água, e o lento passar das eras esculpiram essas colinas que hoje se estendem por boa parte do território sulista.

Geólogos afirmam que as coxilhas são resultado de uma longa interação entre mar, terra e tempo. No entanto, essa explicação técnica não dá conta de tudo. Porque mais do que formações geológicas, as coxilhas são testemunhas silenciosas da história do povo gaúcho. Foram palco de tropeadas, trincheiras de guerra, rotas de fuga e reencontro. Em cada curva do terreno, há a marca da memória e da identidade de um povo.

Entre as colinas, a Alma Gaúcha

Na cultura gaúcha, a coxilha carrega um significado que vai muito além de sua geografia ondulada. Ela representa não apenas a elevação física da terra. Estar na coxilha mais alta significa ver antes, antecipar o inimigo, compreender o terreno — uma metáfora recorrente na vida dos que cavalgam o pampa. Essa visão elevada não é apenas uma vantagem militar, mas um estado de espírito: é o olhar de quem aprendeu a sobreviver na vastidão dos campos.

Entre versos de pajadores e canções nativistas, a coxilha aparece como personagem viva. É confidente dos solitários, testemunha das partidas e reencontros, altar dos que entregaram suas vidas por ideais. “Na coxilha alta, a alma se agiganta”, dizia um antigo poema murmurado entre mates e silêncios. Ali, onde o vento sopra histórias antigas, a tradição pulsa. Cenas de bailantas ao luar, tropeadas que cruzam a madrugada, rodas de chimarrão em volta do fogo e reencenações de batalhas: tudo isso encontra nas coxilhas o seu palco natural.

Essa ligação entre o homem e o relevo vem de longe. Historicamente, as coxilhas serviam como pastagens naturais para o gado, fundamentais para a economia e a sobrevivência do povo gaúcho. Com seus terrenos úmidos e gramados abundantes, eram refúgios ideais para o gado selvagem que percorria os campos do Sul. E os gaúchos, livres ou contratados, viviam desse gado. Muitas vezes disputavam-no com estancieiros poderosos; outras vezes, serviam a eles como peões, soldados ou vaqueanos.

Essa vida rude e indomada moldou uma cultura própria, distinta da dos colonizadores lusos ou dos imigrantes europeus que mais tarde chegaram à região. O gaúcho é fruto de uma confluência cultural: sangue indígena, europeu, africano. Na mistura de tradições, nasceu uma identidade marcada pela liberdade, pela astúcia e pela dureza. Uma alma moldada a campo aberto, forjada no lombo do cavalo e nas curvas das coxilhas.

Essa relação entre o homem, a terra e o gado também se expressa nas manifestações culturais que ainda hoje resistem e florescem: a música nativista, as provas campeiras, os rodeios e as gineteadas são celebrações da vida no pampa. Nessas práticas, cada laço lançado e cada galope ecoam a história de um povo que aprendeu a viver onde a imensidão encontra o céu.

Mas as coxilhas também foram cenário de luta. A Primeira Brigada de Antônio de Souza Neto, com apenas 400 homens, encontrou sobre uma coxilha as tropas do legalista Silva Tavares — 560 soldados imperiais. Ali se travou a Batalha do Seival, um dos embates mais emblemáticos da Revolução Farroupilha. E foi também sobre uma coxilha, nas proximidades de Dom Pedrito, que se assinou o Tratado do Ponche Verde, encerrando a revolução. Mais do que simples acidentes geográficos, essas colinas são marcos históricos.

Na Campanha Gaúcha, outros episódios marcaram a geografia com sangue e memória. O Cerro dos Porongos, em Pinheiro Machado, guarda uma das histórias mais dolorosas da Revolução: ali, os lanceiros negros foram levados sob promessa de liberdade e deixados desarmados, à mercê de um massacre. Canabarro, segundo consta, teria negociado com os imperiais a traição. Os gritos sufocados daqueles homens ainda parecem ressoar nos ventos noturnos que cruzam o cerro.

Assim, as coxilhas não são apenas cenário: são testemunhas, narradoras silenciosas de uma história feita de honra, coragem e também de dor. Onde o olhar alcança o horizonte sem fim, ali também mora a memória dos que vieram antes. A coxilha guarda. A coxilha canta. A coxilha chora.

Essas Terras e seus Mistérios

Mas quando o sol se põe e a névoa rasteira cobre os campos, a atmosfera se transforma. O horizonte perde seus contornos, e os cerros que durante o dia abrigavam a beleza dos rebanhos tornam-se sombras imóveis. Os ventos frios trazem mais do que o som das folhas secas e dos galhos que se curvam. Trazem murmúrios. Sussurros. E há quem diga que, nessas horas, as coxilhas revelam seu lado oculto — uma parte esquecida pela história oficial, mas jamais esquecida pela memória popular.

Relatos antigos, transmitidos de geração em geração, falam de aparições que rondam os campos abertos. Figuras a cavalo que cruzam a vastidão sem deixar pegadas. Silhuetas imóveis nas colinas, observando em silêncio. Soldados que nunca voltaram das guerras farroupilhas. Ecos de vozes perdidas, abafadas sob a terra de sepulturas esquecidas. Um homem sem rosto, montado em um cavalo negro. Esporas que tilintam sozinhas na noite, como se um viajante do outro mundo estivesse cruzando os descampados.

Há muitos anos, testemunhei uma amiga de minha família contar o que ouvira do próprio avô, homem sério e de poucas palavras, que certa vez, nas redondezas de Caçapava do Sul, afirmou com convicção: “Vi um homem a cavalo... sem rosto. Só o chapéu. E o som das esporas, como se arrastassem a própria morte.” E é assim que vivem essas histórias — no meio-termo entre o medo e a fé, entre a lenda e o testemunho.

Mas entre todas as presenças que assombram o imaginário das coxilhas, nenhuma é tão persistente quanto a do lobisomem. Que percorre os campos do sul em noites de lua cheia, arrastando o próprio fado por entre os cerros.

Dizem que ele vaga entre os morros nas madrugadas geladas, quando a lua branca paira solitária sobre os campos. É um homem amaldiçoado, insano, preso entre dois mundos. Seu uivo ecoa pelas coxilhas — um som rasgado, vindo de todos os lados e de lugar nenhum. Um som que paralisa o gado e faz o sangue gelar nos galpões mais distantes.

Ele é homem de carne, de pele marcada pelo tempo e pelos silêncios. Dizem que invariantemente é um “pelo duro” — o mestiço do campo, nem negro, nem gringo, nem alemão, nem indígena. Costuma morar sozinho, num rancho isolado com galinheiro nos fundos, de onde sai, às sextas-feiras de lua cheia, para cumprir seu fado.

À meia-noite, se esfrega no chão coberto com bosta de galinha. A pele se rasga, os ossos estalam, o corpo se deforma. Então ele corre. Corre até o amanhecer. E quando o sol ameaça nascer, retorna ao galinheiro e volta a ser homem. Se, durante sua ronda, for ferido por faca ou bala, no dia seguinte o ferimento estará em seu corpo humano, no mesmo lugar. Se alguém jogar sal nele, no dia seguinte ele aparece — como homem — à porta de quem lhe lançou o punhado, devolvendo o sal como quem devolve uma dívida.

O lobisomem dos pampas não costuma ser predador por natureza. Ele evita contato, esgueira-se pelos campos. Mas se atacado, se acuado por cães ou homens, morde. E mata, se for preciso.

O fado, dizem, pode ser herdado. Quando um velho lobisomem está prestes a morrer, sua alma não encontra descanso enquanto não passa adiante a maldição. E, nesse momento derradeiro, pergunta ao primeiro guri que estiver por perto: “Tu queres?” Se a resposta for sim então o velho morre aliviado. E a maldição se perpetua.

Outra crença antiga afirma que, se um casal tiver sete filhos homens seguidos, o último nascerá lobisomem — a menos que seja batizado pelo irmão mais velho ou por um padre. Muitos padres do interior ainda fazem esse batismo em segredo, com água benta e reza em latim.

São histórias que ecoam de rancho em rancho, de galpão em galpão. Não estão nos livros, mas vivem na fala dos mais velhos, nas conversas cochichadas perto do fogo. Porque as coxilhas, essas sim, não esquecem. E em noite de lua cheia, o vento pode soprar mais frio — e trazer consigo o som de um uivo solitário.

As Narradoras Silenciosas

As coxilhas não precisam falar. Sua presença basta. Elas estão ali — imóveis e eternas — como sentinelas do tempo, testemunhas silenciosas de tudo o que já passou. São o compasso mudo do tempo, a moldura viva da cultura, o eco de um passado que ainda respira. Não contam suas histórias com palavras, mas com silêncios, com o modo como o vento se dobra sobre a relva, com a sombra que se projeta de um cerro ao entardecer.

Cada coxilha guarda um segredo. Segredos que não se revelam facilmente, que se escondem nos sulcos da terra, no ranger dos galhos ao vento, nas pegadas que somem sem deixar rastro. E cada curva, cada dobra do relevo, é uma história que ainda ressoa — mesmo que ninguém mais se lembre do nome de quem a viveu. Histórias de guerra, de amor, de luto, de assombração.

Assim são as coxilhas: mais que paisagem, mais que chão. São memória. São espírito. São o elo entre o que fomos e o que ainda seremos. E quando tudo se cala, quando até o gado dorme e a lua sobe solene, ali — entre sombra e silêncio — a alma do pampa ainda sussurra. E vigia.

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